Vida eterna ou "quando morrermos, estaremos com Ele". Reler Hans Küng. Artigo de Ramón Fandos

"A ciência descreve muito bem o que somos: células, neurônios, química. Mas nenhum exame de sangue consegue detectar a liberdade ou o amor. Nós, seres humanos, possuímos consciência, responsabilidade, sede de verdade e abertura para o infinito", escreve Ramón Fandos, professor, em artigo publicado por Religión Digital, 03-08-2026. A tradução é de Luisa Rabolini.

Eis o artigo. 

Roma revogou a licença de Hans Küng para ensinar teologia católica. Seu crime: pensar em voz alta. Ele havia questionado a infalibilidade papal, criticado o autoritarismo da Cúria e proposto uma Igreja mais democrática, ecumênica e aberta, fundamentada na indefectibilidade - a verdade reside no Evangelho como um todo, não em dogmas absolutos - e em uma ética global compartilhada por todas as religiões.

Ele dedicou um livro inteiro, “Vida Eterna?” (Milão: Mondadori, 1983), e metade de sua vida de trabalho a uma única questão. Sua resposta pode ser resumida em uma frase: a vida eterna não é nem uma recompensa nem uma ameaça. É um abraço.

Alguém, não algo

A ciência descreve muito bem o que somos: células, neurônios, química. Mas nenhum exame de sangue consegue detectar a liberdade ou o amor. Nós, seres humanos, possuímos consciência, responsabilidade, sede de verdade e abertura para o infinito. Não somos algo que acontece; somos alguém que ama. "Vós sois deuses" (João 10,34; Salmo 82,6). Filhos que compartilham a essência do Pai. E se você é alguém - e não algo - a morte biológica não pode ser toda a sua verdade. Um atestado de óbito explica o que aconteceu com o seu corpo; não explica quem você é.

A morte é real. O medo, não. Que ninguém banalize a morte. Não é apenas um episódio que nos acontece; realmente nos trunca. Jesus não se apresentou ao túmulo de Lázaro oferecendo fáceis consolações: ele chorou (João 11,35). A morte é real. Mas a fé nos diz que ela não tem a última palavra.

Küng expressou isso com maestria: morrer não significa cair no nada, mas morrer retornando a Deus, em direção a Deus (sterben hin zu Gott). A morte não é um fim; é a porta pela qual se sai do tempo e se entra no Amor. E esse Amor não pode deixar de amar; é a antítese do mal (1João 4,8). Portanto, o binômio "Deus ama você, mas você pode acabar no inferno" é o sintoma mais evidente de uma religião doente que jamais se importou com o Evangelho. Uma religião que inocula o vírus apenas para depois vender a cura.

Ressuscitar não é voltar a respirar. Lázaro saiu do túmulo... apenas para morrer novamente. Isso não é ressurreição; é reanimação, é uma mera prorrogação. A ressurreição de Jesus é algo totalmente diferente. Os Evangelhos revelam isso por um pequeno detalhe: ele entra com as portas fechadas, e seus amigos não o reconhecem. Em outras palavras, ele atravessa a morte e é transformado; entra na vida de Deus. Ele não retorna a esta vida; ele prossegue em sua jornada rumo à eternidade. Como diz Paulo: "Assim será com a ressurreição dos mortos. O corpo que é semeado é perecível e ressuscita imperecível; é semeado em desonra e ressuscita em glória; é semeado em fraqueza e ressuscita em poder; é semeado um corpo natural e ressuscita um corpo espiritual" (1 Cor 15,42-44). Não se trata de continuidade, mas de transformação. A semente não se conserva; torna-se uma espiga. Quem espera que o céu seja uma fotocópia ampliada desta vida nutre uma esperança equivocada.

A eternidade não é um longo período de tempo

A eternidade é a ausência de tempo. Não é quantidade; é plenitude. Presença total. Amor que não se desgasta mais nem se fragmenta.

E aqui, Küng e os místicos dão as mãos. Jesus disse: "Eu sou a porta" (João 10,9). E onde essa porta se abre? No presente. "A vida eterna é isto: que te conheçam, o único Deus verdadeiro" (João 17,3).

Ele fala no presente, não no futuro. A vida eterna não começa quando morremos; começa quando amamos. Aquele que reza em silêncio, que se recolhe na quietude interior, que habita o momento presente com Deus, já a está tocando. Santa Teresa não esperou morrer para entrar no Castelo Interior. E esse misticismo não é para a elite: é para todos e para todos. Não é o Deus dos mortos, mas dos vivos.

Quando os saduceus tentaram ridicularizar a ressurreição com a parábola da viúva que teve sete maridos, Jesus não respondeu com a metafísica da alma. Respondeu com a fidelidade: "Eu sou o Deus de Abraão, o Deus de Isaque e o Deus de Jacó; não sou o Deus dos mortos, mas dos vivos" (Marcos 12,26-27).

É isso que Küng defende. Jesus não diz: "Vocês têm por dentro algo imortal". Ele diz: "Alguém fiel sustenta vocês". Nós perduramos porque somos amados por um Amor que não abandona o que ama. O fundamento da minha pessoa não está em mim: reside Naquele que me sustenta. Como a criança que dorme serenamente, não por ser forte, mas porque sua mãe está ao seu lado. Uma mãe cuja simples presença dissipa o medo e a faz sentir-se segura, eterna. Deus é Alguém que nos diz, com sua presença: "Você não morrerá". E Deus não fala só por falar.

Dom, não recompensa

É por isso que a vida eterna não se conquista: se recebe. Ninguém pediu ao Bom Ladrão para se confessar, para ser um bom cristão ou para obedecer à Igreja. "Hoje estarás comigo no paraíso" (Lucas 23,43). Hoje. Sem examinação, sem lógica da dívida, sem qualquer cálculo de méritos. E Barrabás, que significa "filho do pai", encontrou a salvação sem pedi-la, sem buscá-la, sem sequer saber que existia. Esta é a assinatura de Deus: "Que eu não perca nenhum de todos aqueles que me deu" (João 6,39). Somos predestinados à salvação. Fomos salvos, como Barrabás, antes mesmo de nascermos, sem sequer saber o que isso significava.

Um escândalo para os burocratas da graça, para aqueles funcionários da fé que esquecem que não são mais Igreja do que qualquer um de nós que pertence ao povo de Deus; mas, ao mesmo tempo, é uma boa notícia para aqueles que reconhecem em tudo isso uma graça que transborda e liberta.

E se tudo isso fosse apenas uma história? No fim das contas, cada um de nós acredita na história que conta a si mesmo. O que importa não é a história em si, mas examinar o que a história que aceitamos como verdadeira faz com cada um de nós: se ela nos torna pessoas melhores, se nos aproxima de todos os seres humanos, sem distinção de raça ou qualquer outra condição, ou se, pelo contrário, nos entrincheira em ideologias fechadas que, na prática, nos afastam do próximo.

E ainda resta uma questão. Max Horkheimer, judeu, agnóstico e filósofo da Escola de Frankfurt, confessou seu desejo de que "o carrasco não triunfasse sobre a vítima inocente". Se o nada tiver a última palavra, o carrasco vence. Aqueles que sofreram abuso continuam abusados para sempre; aqueles que foram silenciados permanecem silenciados para sempre; as vidas quebradas permanecem irremediavelmente quebradas. A ressurreição não é um consolo para covardes: é a justiça de Deus para as vítimas. "Porque estou certo de que, nem a morte, nem a vida, nem os anjos, nem os principados, nem as potestades, nem o presente, nem o porvir, nem a altura, nem a profundidade, nem alguma outra criatura nos poderá separar do amor de Deus, que está em Cristo Jesus nosso Senhor" (Rm 8,38-39).

Küng oferece uma razoável confiança. A razão abre a porta. A confiança a atravessa. No fim das contas, a história de que preciso, aquela que me torna uma pessoa melhor, é acreditar que morrer não significa simplesmente se apagar. É como adormecer na praia e acordar na cama. Você não sabe como chegou lá. Não há necessidade de saber. Aquele que lhe ama carregou você nos braços. E, do outro lado, não há um tempo sem fim: há um Amor sem fim. O que não é a mesma coisa. É infinitamente melhor.

Como costumava dizer meu amigo e mestre Salvador Toro: "Quando morrermos, estaremos com Ele". "Onde eu estiver, ali também estará o meu servo" (João 12,26).

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