Hitler já disse: "Eu sou a última esperança da Europa"

Hitler. | Foto: Recuerdos de Pandora, Flickr.

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11 Setembro 2026

Ninguém parece compreender plenamente a sensação de inquietação que alimenta o ultrapopulismo em países carentes de esperança.

O artigo é de Paco Cerdàjornalista e escritor, vencedor do Prêmio Nacional de Narrativa de 2025 por "Presentes" (Alfaguara), publicado por El País, 10-09-2026.

Eis o artigo.

Encurralado em seu bunker em Berlim, desesperado antes de tirar a própria vida, Hitler disse: "Eu sou a última esperança da Europa". Enquanto um continente devastado por suas ações ardia em chamas, ele ainda se proclamava a última esperança para proteger a Europa de seus inimigos: os bolcheviques, os judeus, as democracias que conspiravam com o capital para explorar os trabalhadores.

Hitler já disse: "Sou o único capaz de salvar a essência da nossa identidade", assim como esses novos movimentos populistas estão agora se apoderando dos europeus. Eles tomam o controle de nossas conversas delirantes nas redes sociais pútridas. Apropriam-se de nossas urnas, que se tornaram verdadeiros antros de frustração. Usurparão a própria ideia de Europa, aquela que George Steiner associava a um café. Qualquer café em Lisboa, Odessa ou Copenhague, em Palermo, Viena ou Paris, onde pessoas diversas leem, conversam, confraternizam e depois vão embora sem odiar ou considerar uma menina de 13 anos com a pele escura como suspeita de ser o Outro, o inimigo, uma praga, uma invasora com tuberculose.

Estou lendo um ensaio publicado recentemente: Sete Perfis de uma Europa Central (H&O Editorial). É uma joia intelectual, escrita pelo grande tradutor Adan Kovacsics, que examina o papel desempenhado pelos grandes escritores do século passado na construção dessa ideia de Europa Central, agora anêmica e refém do medo. Um medo viscoso que permeia tudo e opera como aquelas histórias de Kafka em que se presume que certas coisas acontecem, um homem transformado em inseto, um julgamento sem acusação conhecida, uma espera interminável perante a lei, mas não se compreende o seu significado.

Pode muito bem haver uma razão para a extrema-direita ter varrido um estado alemão, ultrapassado os 40% dos votos nos antigos estados comunistas da Hungria e da Polônia, governado a Itália com 35% dos votos e conquistado 34% na França progressista antes mesmo de Le Pen tentar tomar o Palácio do Eliseu. Pode muito bem haver uma razão para este colapso da Europa Central, que ressurgiu das cinzas de bombas, crematórios e pelotões de fuzilamento. No entanto, ninguém parece ter compreendido o significado deste mal-estar. Ninguém o define, refuta, responde ou o contrapõe a uma alternativa prática de soluções que transcendam as abstrações e a retórica insuficiente e reconfortante para resolver problemas reais ou ansiedades imaginárias, ansiedades que não são menos reais por serem imaginárias. Enquanto isso, sem entender o que está acontecendo, vivemos em um conto kafkiano, assistindo às montanhas queimarem.

Em tempos tão críticos como a Primeira Guerra Mundial ou a febril década de 1930, parece heroico que alguns desses grandes escritores, Hofmannsthal, Kraus, Rilke, Bachmann, Roth, Celan, Husserl, tenham defendido uma Europa diversa em línguas, etnias e crenças. É quase épico que, em meio ao fervor nacionalista e aos perigos que aguardavam os dissidentes, eles tenham ousado defender uma Europa cosmopolita e supranacional que deixasse de agitar bandeiras e aplaudir desfiles militares.

No entanto, algo neste pequeno livro despertou meu interesse. Um raio de luz sobre o presente, extraído da obra de Stefan Zweig.

Kovacsics afirma que O Mundo de Ontem, de Zweig, uma das obras europeias mais lidas, admiradas e influentes, idealiza o período anterior à Primeira Guerra Mundial. Essa época, que Zweig define como a era de ouro da segurança, foi também o período em que milhões de europeus emigraram para a América. Italianos, irlandeses, suecos, espanhóis, judeus errantes: todos fizeram as malas e partiram para sobreviver. Kovacsics relata que, na Viena de Zweig, quase metade dos apartamentos, a maioria deles minúsculos, eram ocupados por pessoas que sublocavam. Mais de 60 mil pessoas também viviam como inquilinos de quarto. Dormiam na cozinha ou num canto do quarto que dividiam com o inquilino principal. Passavam o tempo livre perambulando pela cidade ou matando tempo num café.

Portanto, nem aquela Europa de cafés onde se podia refugiar do frio e do tédio parece tão cativante quanto os cafés de Steiner, nem aquele êxodo em massa para a América de europeus desempregados e judeus perseguidos soa como a segurança que Zweig tanto almejava. Em outras palavras: talvez aquele mundo perdido não fosse tão perfeito assim. E talvez seja por isso que se perdeu.

Essa é a inquietação que persiste em mim em relação ao presente, na forma de uma pergunta incômoda. Será que a Europa de hoje, aquela que amanhã poderemos chamar nostalgicamente de nosso velho mundo, é realmente tão perfeita e segura, tão exemplar e eficiente? Não a estamos idealizando enquanto um entregador pedala pelas ruas escuras da nossa cidade para entregar um hambúrguer frio a alguém que nem sequer pode sonhar em ter uma casa própria, criar filhos ou trabalhar sem a insegurança do emprego? Será que nós, os privilegiados, vamos tomar cappuccinos com creme e canela polvilhados sobre o café Steiner enquanto milhões de europeus se encostam no balcão de um café de esquina qualquer para espantar o resfriado, seus problemas, seu desespero, seus medos, com um cortado rápido enquanto alguém, na tela do celular, lhes diz: "Eu sou sua última chance"?

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